DR. NO

Ahora que sé que no
(ni mucho menos y de ningún modo),
es el momento de cerrar la boca,
negarme a dar cualquier explicación
(diferente a no porque no, ya dije),
y dejar las llaves del gabinete
en la mesa del consultorio
(por si alguien busca, todavía, respuestas).

EXPIACIÓN

¿Cómo nombrar ahora tu silencio?

No devuelvas la voz sin nuevos cantos.
No se comienza sin abrir el aire;
época de borrasca, libre miedo,
minuto inmóvil entre dos certezas.

Nadie conoce más que tú tu cuerpo.
La ciudad es el mapa de tus piernas.
Compensación. Palabras sólo tuyas.

Es la memoria hoy piedra infinita.
Sobre ella puedes ver que aquí te espero.

UN GATO

Si hubiésemos tenido un gato
que caminara entre tus piernas
como llegan los lunes
y se abren paso a saltos
hasta embrollarse en julio
que hubiera dormido en el cesto con tu ropa
que saliera en la noche
golpeado de silencio
porque no estás en casa…

Si tuviera en la sombra
con quien mirar la niebla…

NOBLEZA

Que la enemiga venga
Buscando como prenda mi alma
Tome mi corazón por fortaleza
Lo lleve por el suelo
Y sangre con su cuerpo el mío
Cubriéndolo de heridas y de gloria

Asmochas

El perro salchicha

Es un tipo raro, dicen

Palabras todo el tiempo.

Desde el río hasta el mar,
siempre palabras;
espirales que levantaban olas,
puños de agua con pétalos de peces,
verde y tornasol
para asestarle al mundo una tormenta
que nos trajera otra vez el húmedo silencio.

Maravillado,
en medio del desierto,
con la sonrisa de haber bebido entre tus piernas...

Hoy sólo mira
las marcas secas
de tus pasos.